martes, 24 de abril de 2012

Heráclito - Fernando Andrés Puga


Hoy me zambullo en las aguas del río de la infancia que de tan limpias me salvaban del baño cotidiano y transformaban tus golpes en caricias.
Al salir siento un escozor que recorre mi piel. Me rasco a cuatro manos y cada poro florece hasta supurar un líquido viscoso de sabor dulzón a juzgar por la atracción que ejerce sobre las moscas que revolotean entre los juncos de la pantanosa orilla.
Busco mi reflejo en el agua para evaluar el daño, pero no está; o sí, pero es tan marrón que no se distingue del lodo de este río estancado.

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